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然有廊檐遮掩，还是有淅淅沥沥的雨点渗进来。

纪言信和老板借了把伞，带她出门。

巷口有一点搭着木棚的馄饨摊，老板是个年过六旬的老爷子。正敲着木鱼，招揽着来往的客人。

纪言信收起伞，和戚年在木棚里挑了个位置坐下，点了两碗鸡汤馄饨。

夜色虽深，但依然有留恋着不愿意回去的游客，撑着各色的伞慢慢地在古巷里走过。伞骨上有不断滴落的水珠，沿着他们的脚步落在地面上。

陆陆续续的有经过的人也进了木棚吃馄饨，北巷的馄饨是特色，到这里的人几乎没有不尝尝的。

尤其是老人敲着木鱼，那悠闲惬意的姿态，在这深夜里像是暖暖绽开的烟花。

唯独戚年这一桌——

安静，安静，还是安静。

直到鸡汤馄饨被送上来，老人粗哑着嗓子说了声“慢用”，纪言信才从筷筒里抽了一双筷子，仔细地擦干净后递给她。

戚年咬了口馄饨，悄悄看他一眼。

昏黄古旧的灯光下，纪言信的侧脸掩在阴影下，被照亮的那侧轮廓像被这暖色的光柔化了般，少了几分冷冽，多了几分柔软。

“老爷子，你这么晚也不收摊，很辛苦的吧？”

老爷子端上馄饨，脸上有了那么几分笑意：“还好。我家就在巷子里，晚点就收摊了。”

游客顺着老爷子手指的方向看了眼，小巷里隔一段路就有一盏昏黄的路灯，把整个巷子渲染得宁静又神秘。

客人又问：“你一个人收摊不好收吧？”

“家里老婆子编草帽，睡得晚。时间差不多了就来帮我一起收……”老爷子重新敲上木鱼，那沉厚清润的木鱼声里隐着几缕夜色的绵长，悠远静谧。

老爷子喜欢和客人说话，客人不问，他便自己说：“以前的北巷哪有这么热闹，我都是担着担子敲着木鱼一条巷一条巷走过去的。我家小子说我年纪大了不放心，给我在这里设了摊。别瞧我老头子一把年纪了，这馄饨是家传的，拿手着呢。我这的馄饨就是明星也来吃过，那个叫什么……秦什么暖的。上次来拍戏，