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“还有，盛赞的手要不要紧？”小高咽口唾沫，“什麽叫断了一节，粉碎性骨折……那他拉琴怎麼办？”

陶宋捻着那两片花瓣——一片在口袋里就被揉碎了——他不说话，一句话也不说，好像神游天外，思索着那束花盛赞会不会喜欢，他没有发表意见，那该是不太喜欢，也不讨厌的。

盛赞总是这样，对自己不在意的东西事物都反应平平，好似都不太在意，他懒得去点评，懒得去要求，什麽都可以勉强，唯独对大提琴不行。这是从小植在他脊骨里的，一断身子也会折的印记，最开始陶宋连碰都不能碰，盛赞会像即将要丧命似的大叫，尖叫着赶他走——他连滚字都不会用。

“盛向安呢？那个小兔崽子，我听说他被退学了，王八蛋。”

这些话小高不敢在病房说，转身照着楼梯踹了一脚，快被逼疯。

楼梯没有人走，只有楼下远远的喧闹，陶宋听着，忽然说：“是我做的。”

“啊？”小高没听清，“你什麽？”

是我带他去的“七八”，是我不想让他回盛宅，我怕他一回那里，知道那些腌臜事，也会着了齐璨的道。是我害怕他会后悔，会离开。

“我说，下雪了。”陶宋望着一扇小窗外纷扬落下的小棉絮，这麽说。

回到病房，盛宅还没睡，他也偏头望着那场小小的雪，对独自进门的陶宋说：“下雪了。”

他没什麽力气，听上去还没有加湿器的声响大。

陶宋坐回原来位置，视线里是那只看不清原貌的手，它原本是纤细修长，骨节分明的，最适合拉琴，现在却只是匍匐着，被人从中间砍断，干脆一点儿知觉都不肯给了。

他甚至觉得自己也麻木着，怒意翻涌已经是好久之前的心绪，那说不上怨恨，而是干净利落想要摧毁某些东西的盲目。可他难以估计这份盲目的重量，便只好待在盛赞身边，静静瞧着那场有意连绵的雪。

雪或许是积不厚的，但隔窗而望仿佛漫天的盛况仍旧足够震撼。

冷，也很倦，可盛赞闭不上眼睛，一句话就在舌尖上蹦跳，快鲁莽闯出来。

“在维也纳的那个晚上，你去找过齐璨吗？”他突然之间来了力气，问道。

陶宋望