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>晚上，我躺在床上久久不能入睡。我深深知道，不懂得如何赋予乐曲以感情，就不可能成为一名真正的小提琴手。我热爱小提琴，我不能忍受，有朝一日这份热爱不能成为我的毕生事业，却可怜地沦为我的业余爱好。与其将来被迫地承受这种痛苦，我宁可选择尽早的舍弃。我悄悄爬下床走进浴室，手里握着那把从西藏带回来的藏刀。

没有开灯，我站在窗前，借着月光伸出了左手。月光下，手掌的颜色是雪白的底子又涂上了一层荧蓝，手指是修长的，因为骨节不是很突出，所以手指是令人羡慕的笔直。完美的手型曾是我的骄傲，左手指尖的薄茧却是多年心血的写照，那是揉弦十几年的见证。现在，我却要破坏这只手，斩断我与小提琴的一切联系。

我右手紧握着那把已开刃的藏刀，仔细审视着自己的左手，很认真很冷静地考虑着，到底应该切掉哪根手指，既可以使我坚决地抛下对小提琴的热爱，又不会影响到我将来的择业与生活……

我还没有做出决定，浴室的门推开了，齐歌一阵风似地冲进来，一脚踢掉了我手里的藏刀。我吃惊地看着他眼含着怒火伸腿勾上了房门，一步步走近我……

“早觉出你不对劲了，没出息的混蛋！长本事了是不是，想死啊？”说着，他飞起一脚向我踢过来。

我捧着肚子倒退了几步，靠在墙上干呕着，断继续续地骂：“你……有病……谁……谁他妈想死了？……老子……老子还没活够呢！……就是死……也要拉你……做垫背……”

齐歌把右臂横架在我的颈上，凶巴巴地说：“不想死？那你大半夜举着刀在手上乱比划是什么意思？吓唬人玩儿啊？”

嗅着那熟悉的带有薄荷味道的鼻息，我垂下了头，小声地说：“因为，我不想再拉小提琴了。”

“神经病！”他手臂加力，我觉得脖子快要被他压断了。

他看了看门口，把头附在我耳边，竭力压低嗓音说：“一次小失利你就这样，真有出息啊！我流血换给你的参赛名额，我还没说什么，你倒先做出一副半死不活的鬼样子！”

“流血？把参赛名额换给我？”