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个东西从上面落了下去。他没在意，去上了个厕所，回来看稿子，外头聚集的人慢慢多了起来。

尤拉拿着伞跑下去，拨开人群，一个男孩躺在血泊里。

他看看头顶，那矮楼也就是三层高，怎么就死了呢？

“请让一让。”有人推了他一把。

尤拉问那个人，“他是怎么死的？”

“从楼上掉下来，摔死的。”

尤拉环顾这个难民营。这里每天有大量的人死去，各种各样的原因，饥饿、疾病、暴力，工作人员见怪不怪。他回头看到一群孩子，各个赤着脚衣衫褴褛，用冷淡的眼神看着同伴的尸体。尤拉走过去，为首的一个年纪看起来大一些，他蹲下来，问，“午安先生们，那个人，”他指了指地上的男孩，“你们认识他吗？”

没有人听得懂他在说什么，尤拉有点为难，他下意识去掏记者证，才想起来那玩意儿早就没了。尴尬之下，为首那个孩子却开口了，“您是记者吗？”

“是，我是记者。”他伸出手来用成年人的礼仪讨好这个孩子，“你好，尤拉?库夫什尼科夫，苏联文学报专栏作家。阁下尊名？”

那孩子脸有点红，显然很受用，他伸出粗糙皴裂的手轻轻握了握，“我叫萨沙。”

“萨沙，你是苏联人？”

“不，我是阿富汗人。这是救我的恩人给我起的名字。”

尤拉在笔记本上写下萨沙，“能告诉我那个男孩儿的故事吗？你认识他？”

萨沙表情很复杂，他牵起尤拉的手，把他拉出人群，“跟我来吧。”

他们走进矮楼，这里面是医疗室，成排的架子床，全是孩子，缺胳膊断腿没了眼睛鼻子耳朵的都有。尤拉边走边拍照，有孩子要上来抢他的相机玩，被萨沙用阿富汗土话呵斥了下去。左边第十七个床位是空的，萨沙过去拍了拍床单，“这是他的床。”

“他得了什么病？”

“腿疾。医生说他的腿骨头烂了，我不知道是什么病。”

“他不能走动吗？”

“他有一根拐杖，这么长，”萨沙比划着，“我没见到，也许在楼顶。他的另外一条腿是好的，如果要爬到楼顶也许要花上半个小时的时间。他不常去那儿，因为之前一个人想要把他从那里推下去，所以他很怕上楼顶。他们一作弄他，就让他爬楼梯，踢他那条烂的腿。”

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