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彻底安静下来，海浪声也被舷窗阻隔在外。

他点上灯，在房间里走来走去，从床头柜抽屉里找到一本王尔德写给他情人的长信集子，前后有装订的硬封壳，遮住了书名，不知道是谁落下的？这签，翻开就能看见其中一段被专门做了标记：

“这世上最终的秘密是人自己。即使称出太阳的轻重，量出奔月的路途，绘出漫天的星图，也还剩下人本身。谁能算出自己灵魂的轨道呢？”

谁能算出自己灵魂的轨道呢。泽维尔喝了杯茶，又躺回床上，思绪被这话占满了。他又开始想到那个魅魔，不知道他现在在做什么？

不知道现在泽维尔在干啥？

以撒躺在一叠报纸上，也想到他。

之前好不容易记住的脸又快忘记了。他更能记住面部之外的那些东西，泽维尔的雪佛兰车，泽维尔的房子。

他记得每一件家具的位置，盘子上那些花纹，桌上成对的彩色陶瓷小马，有一匹被他打碎了，但泽维尔没要他赔钱。

书房嵌有两面飘窗，他经常在窗台上晒太阳，有时候泽维尔会读书给他听。这天使好像很喜欢看书，满满一面墙上大多是英文书，但也有些是法文。法国人的文字很怪，字母O头上戴一顶帽子；读r的时候像在漱口，莫扎嗬特、萨列嗬里。这两人是谁啊，画画的？

泽维尔能讲点法语，不过他有把任何语言说得像伦敦英语的本事，真是个肯辛顿的小老爷，连家乡土话都说不好了。

唉……泽维尔和以撒相隔那么远，两人却几乎同时叹了口气。

以撒抬起手，把月亮捏在指间：你这东西为什么哭丧着脸啊？

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海运向来很慢，一路上泽维尔去医务室拿了数十次的晕船药。某天早上听水手说当日就能靠岸，于是他一整天都在期待下船。

挨到近岸已是傍晚，海上天气不佳，只能隐隐看见对岸高楼的轮廓。越来越多人拥到甲板上，用不同的口音谈论一战后的美国，还有些二三等舱的人只是扑在栏杆上，久久凝望着灯塔的亮光。

泽维尔也到外面来，眯起眼睛，顺着他们指的方向看去。稀薄的白雾在海面浮动，禽鸟掠过高楼，每一扇窗户背后都有千篇一