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他扶着自己的大眼镜框子，下意识往台上瞧。来表演的是个男孩儿，白衬衣最上面的扣是解开的。这个角度，只能看见他侧脸，不笑，又有点乖乖的。鬓边的头发理得很短，耳朵上挂了什么东西其实是看不清的，但男孩儿演奏前摸了一下，蔚知就看到了。

那应该是一双非常好看的手，半掩在琴身后，被光映得透白，在琴键上留下阴影。追光灯长久地定在那里，舞台旁的摇臂开始动，台下的纷乱骤然平息，蔚知紧盯着这一切，这是个很微妙的时刻，那个人成为全场的焦点。

可蔚知什么也听不出来。普通的音符，一个，两个，三个，磕磕绊绊、试探着回荡在礼堂，踌躇着，像呼吸时的哽咽。台上的男孩儿不再挺直脊背，他俯下身，贴近钢琴，不同于端坐，这是个不够优雅的姿势，可他的肩颈却很放松，习惯性地侧耳倾听着什么。

手指流畅地起舞，他佝偻着，蔚知看不清他的脸，听见他的气息和着节拍。渐渐地，音符勾缠着，一点点变成旋律，像西方古老的诗，一首有关月夜的诗，轻快又委婉，像磨在刀尖上的棉线。

周围的寂静如潮退，人们开始交谈，疑问与回答，如夏夜的蝉。

“……弹钢琴？！”

“一班那个啊！你知道吗？”

“他是聋子啊……”

不断的三连音，缠绵，入夜，入梦，去往深处。

低回徐徐转至热烈，它们在曲折中，高昂。跳跃、跳跃。

自由的刀尖磨断他思想的棉线。

蔚知的世界里霎时只剩下这旋律，只看得见那人俯低的身子，像醉酒的诗人，像山岗上弯弯的明月。

他莫名其妙地红了眼眶，浑身热血沸腾，心脏搏动着，撞得他头昏目眩。这不是寻常的月夜，这是勇敢的诗行。

蔚知自开学以来就不爱听别人八卦，刚才为了挑葱花漏听了主持人报幕，他第一次知道那个人的名字，竟是此刻从旁人的闲言碎语中随手抓来的。

像童年时，乡下里，抓住一点萤火虫的光芒，麦浪是它的温床。

“他叫蒋放春。”

放春，放春。真好啊。

蔚知忽然觉得，他枯萎无望的高中又重